Toujours ton mur en vain recrépit et lavé,Ô maison Transnonain, coin maudit, angle infâme,Saignera, monstrueux, dans mon coeur soulevé.
Quelques-uns d'entre ceux de Juillet, que le blâmeDe leurs frères repus ne décourage point,Trouvent bon de montrer la candeur de leur âme.
Alors dupes ? - Eh bien ! ils l'étaient à ce pointDe mourir pour leur oeuvre incomplète et trahie.Ils moururent contents, le drapeau rouge au poing.
Mort grotesque d'ailleurs, car la tourbe ébahieEt pâle des bourgeois, leurs vainqueurs étonnés,Ne comprit rien du tout à leur cause haïe.
C'était des jeunes gens francs qui riaient au nezDe tout intrigant comme au nez de tout despote,Et de tout compromis désillusionnés.
Ils ne redoutaient pas pour la France la botteEt l'éperon d'un Czar absolu, beaucoup plusQue la molette d'un monarque en redingote.
Ils voulaient le devoir et le droit absolus,Ils voulaient « la cavale indomptée et rebelle »,Le soleil sans couchant, l'Océan sans reflux.
La République, ils la voulaient terrible et belle,Rouge et non tricolore, et devenaient très froidsQuant à la liberté constitutionnelle...
Aussi, d'entre ceux de juillet, que le blâmeIls étaient peu nombreux, tout au plus deux ou troisCentaines d'écoliers, ayant maîtresse et mère,
Ils savaient qu'ils allaient mourir pour leur chimère,Et n'avaient pas l'espoir de vaincre, c'est pourquoiUn orgueil douloureux crispait leur lèvre amère ;
Et c'est pourquoi leurs yeux réverbéraient la foiCalme ironiquement des martyres stériles,Quand ils tombèrent sous les balles et la loi.
Et tous, comme à Pharsale et comme aux Thermopyles,Vendirent cher leur vie et tinrent en échecPar deux fois les courroux des généraux habiles.
Aussi, quand sous le nombre ils fléchirent, avecQuelle rage les bons bourgeois de la miliceTuèrent les blessés indomptés à l'oeil sec !
Et dans le sang sacré des morts où le pied glisse,Barbotèrent, sauveurs tardifs et nasillardsDu nouveau Capitole et du Roi, leur complice.
- Jeunes morts, qui seriez aujourd'hui des vieillards,Nous envions, hélas ! nous vos fils, nous la France,Jusqu'au deuil qui suivit vos humbles corbillards.
Votre mort, en dépit des serments d'allégeance,Fut-elle pas pleurée, admirée et plus ****Vengée, et vos vengeurs sont-ils pas sans vengeance ?
Ils gisent, vos vengeurs, à Montmartre, à Clamart,Ou sont devenus fous au soleil de Cayenne,Ou vivent affamés et pauvres, à l'écart.
Oh ! oui, nous envions la fin stoïcienneDe ces calmes héros, et surtout jalousonsLeurs yeux clos, à propos, en une époque ancienne.
Car leurs yeux contemplant de lointains horizonsSe fermèrent parmi des visions sublimes,Vierges de lâcheté comme de trahison,
Et ne virent jamais, jamais, ce que nous vîmes.
