Savez-vous, ô belle des belles, Ma bayadère aux yeux de jais, S'ils me pouvaient prêter leurs ailes, Dites, savez-vous où j'irais ?
Sans prendre un seul baiser aux roses, À travers vallons et forêts, J'irais à vos lèvres mi-closes, Fleur de mon âme, et j'y mourrais.
J'entrai dernièrement dans une vieille église ; La nef était déserte, et sur la dalle grise, Les feux du soir, passant par les vitraux dorés, Voltigeaient et dansaient, ardemment colorés. Comme je m'en allais, visitant les chapelles, Avec tous leurs festons et toutes leurs dentelles, Dans un coin du jubé j'aperçus un tableau Représentant un Christ qui me parut très-beau. On y voyait saint Jean, Madeleine et la Vierge ; Leurs chairs, d'un ton pareil à la cire de cierge, Les faisaient ressembler, sur le fond sombre et noir, A ces fantômes blancs qui se dressent le soir, Et vont croisant les bras sous leurs draps mortuaires ; Leurs robes à plis droits, ainsi que des suaires, S'allongeaient tout d'un jet de leur nuque à leurs pieds ; Ainsi faits, l'on eût dit qu'ils fussent copiés Dans le campo-Santo sur quelque fresque antique, D'un vieux maître Pisan, artiste catholique, Tant l'on voyait reluire autour de leur beauté, Le nimbe rayonnant de la mysticité, Et tant l'on respirait dans leur humble attitude, Les parfums onctueux de la béatitude.Sans doute que c'était l'œuvre d'un Allemand, D'un élève d'Holbein, mort bien obscurément, A vingt ans, de misère et de mélancolie, Dans quelque bourg de Flandre, au retour d'Italie ; Car ses têtes semblaient, avec leur blanche chair, Un rêve de soleil par une nuit d'hiver.
Une minute encore, madame, et cette année, Commencée avec vous, avec vous terminée, Ne sera plus qu'un souvenir. Minuit ! Voilà son glas que la pendule sonne, Elle s'en est allée en un lieu d'où personne Ne peut la faire revenir.Quelque part, ****, bien ****, par-delà les étoiles, Dans un pays sans nom, ombreux et plein de voiles, Sur le bord du néant jeté ; Limbes de l'impalpable, invisible royaume Où va ce qui n'a pas de corps ni de fantôme, Ce qui n'est rien, ayant été ;
Élégie VI.Nuit et jour, malgré moi, lorsque je suis **** d'elle,A ma pensée ardente un souvenir fidèle
Taisez-vous, ô mon cœur ! Taisez-vous, ô mon âme ! Et n'allez plus chercher de querelles au sort ; Le néant vous appelle et l'oubli vous réclame.Mon cœur, ne battez plus, puisque vous êtes mort ; Mon âme, repliez le reste de vos ailes, Car vous avez tenté votre suprême effort.
Du haut de la montagne,Près de Guadarrama,
