कविता नहीं है कोई नारा
जिसे चुपचाप इस शहर की
सड़कों पर लिखकर घोषित कर दूं
कि 'क्रांति हो गयी'
न ही बचपना
कि किसी चिड़िया पर रंग फेंक कर
चिल्लाने लगूं
'अब यह मेरी है'।
ज़बान कटी औरत की तरह
वह मुझे अंक में भरती है
और रोने लगती है
एक स्पर्श से अधिक
मुझे कुछ नहीं रहने देती
मेरे हर शब्द को
अपमानजनक बना देती है
जितना ही मैं कहना चाहता हूं
स्पर्श उतना ही कोमल होता जाता है
शब्द उतने ही पाषाणवत
अगर मेरी धमनियों में जलती है
पर शब्दों में नहीं ढल पाती
मुझे एक चाकू दो
मैं अपनी रगें काटकर दिखा सकता हूं
कि कविता कहां है
शेष सब पत्थर हैं
मेरी कलम की नोंक पर ठहरे हुए
लो, लो मैं उन्हें तुम सब पर फेंकता हूं
तुम्हारे साथ मिलकर
हर उस चीज़ पर फेंकता हूं
जो हमारी तुम्हारी
विवशता का मज़ाक उड़ाती है
मैं जानता हूं पथराव से मुझे कुछ नहीं होगा
न कविता से ही
कुछ हो या न हो
हमें अपना ही होना प्रमाणित करना है।
