Epitaphe de François Rabelais

Si d'un mort qui pourri reposeNature engendre quelque chose,Et si la generationSe fait de la corruption,Une vigne prendra naissanceDe l'estomac et de la panceDu bon Rabelais, qui boivoitTousjours ce pendant qu'il vivoitLa fosse de sa grande gueuleEust plus beu de vin toute seule(L'epuisant du nez en deus cous)Qu'un porc ne hume de lait dous,Qu'Iris de fleuves, ne qu'encoreDe vagues le rivage more.Jamais le Soleil ne l'a veus Tant fût-il matin, qu'il n'eut beu,Et jamais au soir la nuit noireTant fut ****, ne l'a veu sans boire.Car, alteré, sans nul sejourLe gallant boivoit nuit et jour.Mais quand l'ardante CaniculeRamenoit la saison qui brule,Demi-nus se troussoit les bras,Et se couchoit tout plat à basSur la jonchée, entre les taces :Et parmi des escuelles grassesSans nulle honte se touillant,Alloit dans le vin barbouillantComme une grenouille en sa fangePuis ivre chantoit la louangeDe son ami le bon Bacus,Comme sous lui furent vaincusLes Thebains, et comme sa mereTrop chaudement receut son pere,Qui en lieu de faire celaLas ! toute vive la brula.Il chantoit la grande massue,Et la jument de Gargantüe,Son fils Panurge, et les païsDes Papimanes ébaïs :Et chantoit les Iles HieresEt frere Jan des autonnieres,Et d'Episteme les combas :Mais la mort qui ne boivoit pasTira le beuveur de ce monde,Et ores le fait boire en l'ondeQui fuit trouble dans le gironDu large fleuve d'Acheron.Or toi quiconques sois qui passesSur sa fosse repen des taces,Repen du bril, et des flacons,Des cervelas et des jambons,Car si encor dessous la lameQuelque sentiment a son ame,Il les aime mieux que les Lis,Tant soient ils fraichement cueillis.