El enfermo

Por el amplio silencio del instante
pasa un vago temor.Tal vez gira la puerta sin motivo
y se recoge una visión distante,
como si el alma fuese un mirador.Afuera canta un pájaro cautivo
y con gota fugaz el surtidor.Tal vez fingen las cortinas altas
plegarse al toque de una mano intrusa,
y el incierto rumor
a las pupilas del enfermo acusa
un camino de llanto en derredor.En sus ojos opacos, mortecinos,
se reflejan las cosas con candor,
mientras la queja fluye
a los labios exangües de dolor.Cuenta la Hermana cuentas de rosario
y piensa en el Calvario
del Señor.Pero invade la sombra vespertina
un extraño temor,
y en el péndulo inmóvil se adivina
la séptima caída del amor.Tal vez gira la puerta sin motivo.
Afuera canta un pájaro cautivo,
y con gota fugaz el surtidor.